Corsi e Laboratori di Scrittura Creativa.

  Una canzone che non dimenticheranno mai di Patrizia Cancelliere   Lui e lei sono amici da tempo. Lui vive contento di quello che ha, sereno, allegro, curioso. Anche lei vive contenta di quello che ha, forse un po’ più inquieta ma ugualmente allegra e curiosa. Ridono delle stesse cose e si divertono tanto quando sono insieme. Lui è riflessivo mentre, per lei, riflettere è un verbo poco conosciuto, un’azione vagamente preoccupante. È convinta che prima si debba agire spinti dal cuore, e poi, se è andato tutto bene si mietono successi, altrimenti si cerca di aggiustare i disastri. Però, lei è affascinata, stupita, dalla capacità di lui di analizzare i problemi e trovare soluzioni e lui dalla vitalità di lei e dalla sua capacità far scivolare le cose al loro posto senza sforzo. Anche se sono in compagnia degli amici, diventa sempre più naturale cercarsi con gli occhi, stare vicini, parlare l’uno all’altra come se il resto del mondo non esistesse. La sera del ...

  Una canzone che non dimenticherò mai Franca De Rossi Seduta accanto alla finestra nella vecchia cucina della piccola casa di montagna, osservavo l’alba stringendo tra le mani la tazza d’orzo ancora fumante. Il mio sguardo si stava perdendo tra le fronde delle betulle, quando improvvisamente mi è sembrato di avvertire vicino a me una presenza familiare. Mi sono girata. Mio marito era in piedi che mi fissava. “Ti piacciono così tanto? Dicono che incarnino la giovinezza, la purezza” ha precisato. Lo guardai dritto negli occhi. “Interessante. Lo sai che ne sono sempre rimasta affascinata. In particolare mi piace la corteccia, bianco-argentato che può sbucciarsi in sottili strati. Se l’accarezzi è liscia, vellutata al tatto. Se proprio devo descriverla in modo suggestivo, allora dico che si tratta di un’esperienza sensoriale unica.” “Ci credo” ha risposto. “Lo capisco dal colore dei tuoi occhi che diventano più luminosi e più azzurri del cielo. Quando sei in contemplazione...

  La notte di san Lorenzo Gianna Fossati   Mentre mi accingo a morsicare l’ultimo boccone di mela, intravedo una sagoma indefinibile infilare il corridoio.    “ Paolo, - urlo- le coperte nooo!” “E lasciali fare: lo sai che tutti gli anni è così!” Lo so bene, penso infatti, mentre scorgo la figuretta di   Silvia che insegue il fratello. Ridendo e correndo   sbattono la   porta, incuranti del mio grido. Vanno sulle “combe” , i prati a   terrazzamento dietro al paese, dove, secondo le indicazioni di Laura, decana del villaggio, non arrivano le luci delle case, dei lampioni e del bar, così che si possono vedere le stelle cadenti. Mi rassegno: faranno le ore piccole, coricati sui plaid a guardare il cielo e chissà che altro.   Noi due stasera non scenderemo nel bar a intonare in coro le canzoni di “Quelli della notte”, con l’accompagnamento di Silvia alla chitarra. “Non ci hanno lasciato nemmeno una coperta !” borbotto. “E non fare la su...

San Lorenzo  Nicoletta Frigo  Il campo che dietro casa scende a valle fino al limite del bosco, profuma del fieno appena tagliato e disteso ad asciugare in lunghe file parallele.  Assorta nel profumo reso più intenso dalla notte,  ascolto i suoni vicini, le voci dei grilli  e quelli più distanti, gli uccelli notturni, i richiami dei caprioli, il fruscio delle fronde.  Guardo il cielo sopra di me, immenso, luminoso di stelle.  È tardi la luna è avanti nel suo percorso e la via lattea, attraversa lattiginosa la notte.  Aspetto che la pace scenda nel mio cuore e plachi il tumulto di sentimenti che lo scuote.  Lascio scorrere le lacrime sul viso, sul collo, sulla tristezza, la rabbia, l'ineluttabilità degli eventi. Mi sento piccola  nell’immensità splendente di cui sono parte.  Chi sono? Dove vado? Perché? La mia solitudine è reale?  Dal cielo improvvisamente si stacca una stella. E poi ancora  una e un’altra.  Lunghe sci...

  La cartolina Franca De Rossi Quel pomeriggio di fine giugno faceva troppo caldo per uscire. Così Melania decise di aprire la vecchia scatola di latta, quella che usava come archivio delle cartoline ricevute nel corso degli anni. Era in soffitta, nel vecchio baule della nonna. La trovò subito. L’aprì e cominciò a guardarle finché la sua attenzione fu attirata da una con il margine dentellato. Rappresentava l’isola di Lipari in tutta la sua bellezza. L’aveva riconosciuta subito. La girò per rileggere un nome mai dimenticato: Filippo. La frase era informale: saluti estensibili a tutta la famiglia. Lei sapeva che dietro c’era un sentimento che lui aveva nutrito, cresciuto per tutta la durata del corso scolastico alla scuola di allievi di Pubblica Sicurezza. Non se n’era mai accorta. Era consapevole di essere stata osservata, studiata, scrutata durante le sue lezioni cattedratiche. D’altronde era una giovane e bella ragazza, sempre vestita alla moda con uno stile molto perso...

Il testo che vi propongo oggi è di Nicoletta Frigo del gruppo di Corso di Scrittura Avanzato dell’Unitre di Alessandria è anche una delle scrittrici premiate al Concorso Letterario Nazionale Premio Pierluigi Omodeo di Giallialessandrini2026.   Estate 1976 Nicoletta Frigo Sono le 7.30 del mattino, seduta sul sedile di legno del treno locale per Voghera, con i libri stretti in una cinghia di fianco, apprezzo il fatto che la carrozza abbia tutti i finestrini abbassati e non sia ancora rovente. La sarà certamente nel viaggio di ritorno a pomeriggio inoltrato. Le scuole sono finite da circa una settimana ma noi studenti che affronteremo l’esame di maturità, giriamo ancora con i libri sottomano e un’ansia per nulla simile a quella delle interrogazioni e dei compiti in classe sostenuti durante l’anno. In perfetto orario, scendo alla stazione di Pontecurone e mi avvio con passo spedito al bar poco distante dove Marzia, la mia compagna di classe, mi aspetta prima di recarci a casa sua...